La imaginación no mata los deseos

"...me di cuenta enseguida que para verte como yo quería era necesario empezar por cerrar los ojos."

Julio Cortázar, Rayuela

Imaginar puede tener el peso de recuperar lo que ya no puede ser visto. La lectura recupera la realidad a trozos, la voz se sirve de una tesitura para recrear la nostalgia. Es la representación propia de un satisfactor no nuestro. Lo que nos queda para no caer en la inanición es recordar. Es un hecho que arguciosamente nos revela que podemos vivir pensando en lo que ahora no es y que nuestra mente representa. Reconstrucción de los hechos que viene acompañada de una mínima dosis de realidad. Misma que sirve para que el suceso perdure. Recuerdo lo que ví pero no lo veo como lo recuerdo. En ese momento la memoria rebasa esa realidad y me hace alcanzarla. La estoy tocando, pero no puedo tocarla. Es sólo mi mente la que lo intenta. Me conformo con un virtualismo absurdo que me engaña y me hace, por un breve momento, dejar el deseo para concentrar mi fuerza en la recuperación, como si pudiera, si me lo propongo arduamente, hacer aparecer de entre la imagen los sentimientos que me acompañaron en esas ocasiones. ¡Qué horrible trampa la que me he creado! Una y otra vez uno se deja poblar por el engaño, entonces vive la fe maliciosa que nos ata y nos dice que recordar es vivir. Pero si yo no quiero vivirlo ¿qué me queda entonces? Sé que me contradigo cuando digo que quiero recordarlo, pero que no me importa vivirlo. Es imposible que la realidad en mi mente tenga el peso que necesito para abandonar mis deseos.

El amor está detrás del amor

"El amor que se crea es ajeno a los seres que están en medio de él, les permite reconocerlo y los contagia, los une en él; el amor que alguien produce, que está siendo generado es deficiente, perecedero, mantiene a cada ser en su esfera de amor, una ligera burbuja que puede reventarse. El pensamiento construye un amor hipocondríaco. El corazón reconoce al amor naturalmente."

Fragmento de Airia, femenino del aire.

La línea delgada que nos une

Creer que la unión es irrompible, es falso. Si no vean cómo un sólo hecho puede romper los más grandes lazos. Tal vez no los rompa, tal vez sólo los astilla. Veo mi vida como una cadena de deshilachados nexos. Creí que estaría con alguien siempre, creí amar por mucho tiempo, y lo peor han sido los vicecersas. Me di cuenta que la unión es una línea larga, pero no es ni ancha ni es irrompible. Es más bien frágil. Los buenos momentos no la hacen más fuerte, la vuelven larga, interminable, tal vez por eso cuesta tanto olvidar a alguien, porque su amor y sus recuerdos se nos acumulan. Tal vez por eso las relaciones pueden terminar tan fácilmente, porque el hilo de la unión es más bien un filamento delgado. Mantener la unión no es poner a prueba su resistencia, es, simplemente nunca acercarla a los filos...

El placer y nosotros

Es cuando somos nosotros que el placer es. Así de simple, pero para llegar hasta ahí hay que dejarse uno, dejarse llevar como se dice. Pero eso de la entrega no es una entrega, no es posible, es un segundo de préstamo. Pero ¿cómo está eso de que hay que soltarse, pero sin soltarse? No debo existir en el otro para que mi placer sea. Existo en mí. No siento el placer sino en este, el de acá que soy. No puedo sentir en otro. ¿Es posible creer que podríamos sentir nuestro placer cuando somos el otro? ¿Entonces cómo? Si me dejo ir en dónde quedo para recibir el placer. Qué egoísta desaparecer a mitad del acto. Lo mejor es la contemplación. A veces me detengo a mitad del sexo y veo que mi placer no es visible... sin embargo ella me lo hace y yo me lo recupero, me lo extraigo de ella, me lo bebo, le doy traguitos, y de a poco me embrutece. Lo mejor es que no tuve que salir de mí. Sigo acá, gobierno, asumo mi responsabilidad de ser yo y tener en mí un yo que goza. No hago promesas de ser de nadie. Cada cual con su placer en el aire. Cada cual con su placer que se expande. No es cierto que el placer está en el otro. No se lo crean. El placer somos nosotros.

Hablar y ser

Lo que se dice siempre tiene por lo menos la certeza de haber roto el silencio. Lo no dicho tiene la desgracia de no existir. Hablo y soy, hablo y me realizo. Escribo en este caso. No es necesario que mi voz se escuche. Ahí está mi voz que contiene mis palabras. Leer, leerme, leerse, que luego es escucharse, escucharme, escuchar. Leemos a otros escuchando nuestra voz que los lee. De alguna forma mi voz en los que leen y no me conocen es primero una voz que no es la mía, sino la suya por ser la más inmediata referencia. Después esa tu voz mi voz será la mía, la que tú me has dado. Finalmente será la voz de lo dicho, una voz universal. Misma que ahora comienzo a componer porque desconozco mi voz que se convierte en una otra que no es esta y sin embargo es la misma. Mi voz que tú me diste y que yo intento reconocer en mí viniendo de ti.

Desde ahora soy ya ese que has hecho hablar y que yo antes había hecho escribir.

Los mensajes en una botella arrojada hacia el mar tienen un destino incierto, pero ¿quién asegura que esos mensajes hayan llegado a su destino? ¿Quién puede decir que las botellas contenían un mensaje? ¿Quién sabe si esas botellas y sus mensajes existieron? Mis mensajes no están dentro de una botella, y tampoco van hacia el mar...